SOLEDAD

Es una calle de Viena. El banco. La mujer. Las bolsas. Es agosto, pero ella siente frío, el frío del cansancio. Agotamiento de ser o tal vez de no haber sido. Las bolsas. Esas pertenencias. Riqueza de la miseria. Tesoro de la pobreza. Las manos en los bolsillos. En ellos, nada, la nada, las ausencias.

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